的的四处观望，景色依旧，只不过小径旁干枯的玫瑰的枝干上，多了一些最细小的红色芽点。

明明是圣诞，却感觉春季已经不远了。

玛格丽特收回目光，快步走进排屋那两扇白色木门。

她反手将自己缩在门里，又把手中的这些书，依次排到了柜子里。

然后，她从柜里抽出几张干净的稿纸。

回到书桌前坐下，手指握着羽毛笔，她仿佛找回了点掌控感。

是的。

玛格丽特知道自己不是一个什么事情都能做好的人。

无论哪辈子，她的现实生活都一团乱遭，像是浮在水面上的泡沫，找不到秩序和锚点，只能依靠玩乐和忙碌转移注意。

唯一的例外，她唯一能做好且看到成果的事情，似乎只有写作。

还好能写故事。

玛格丽特拧开墨水瓶，蘸了蘸墨水。

到目前为止，关于温菲尔德家族的秘事，就像一片树叶中的脉络，在她眼前逐渐清晰。

从前她只知道逝者冤屈，现在又知道生者被蒙蔽。