之的脸颊。“那你的刀鞘，”他吻上对方的唇角，“要刻满我吹过的调子。”
“好。”沈砚之的唇覆下来，堵住了剩下的话。
窗外的雪越下越大，落在湘妃竹上，压弯了新长的竹枝。而内室里，炉火映着帐幔上晃动的影子，偶尔传来玉笛被碰落的轻响，和着低低的笑声，在冬夜里谱成支温柔的歌。砚台里的墨汁渐渐凝固，却在凝固前，记下了暖炉边那个带着糯米甜香的吻，和两个相拥的人，终于在岁月的砚池里，磨出了比烽烟更暖、比墨香更甜的，彼此。