，硕德八剌。”他的声音比方才柔和了些许，带着一种尘埃落定后的平静。

硕德八剌挪到床边，双膝跪地，紧紧握住父亲枯瘦的手，那手冰凉得让他心颤。

“父皇……”

“听着，孩子，”元帝的声音低沉而清晰，每一个字都像是在进行最后的雕琢，“恨，要有根。怨，要有源。记住今日之败，不是因为虞军真的强不可敌，而是因为我们自己…忘了长生天赐予我们驰骋草原的筋骨，忘了弯刀与弓箭才是立身之本，反而沉溺于这大都的繁华，学起了汉人的文弱与内耗。这城墙…困住了我们的马蹄，也困住了我们的心。”

他顿了顿，积攒着气力，目光如鹰隼般锐利地锁定儿子：“逃出去，不是耻辱。回到草原深处，回到风吹草低见牛羊的地方，重新拾起我们祖辈的勇气和智慧。让马奶酒洗去今日的屈辱，让猎鹰的翅膀带你俯瞰更辽阔的天地。积蓄力量，等待时机。汉人的江山，从不是铁板一块。记住…真正的元，在草原，在漠北，在每一个流淌着孛儿只斤血脉的蒙古人心中！中原…只是我们曾经征服的一片区域，而草原，才是我们永不熄灭的圣火之源！”

硕德八剌的泪水无声滑落，滴在父亲的手背上。

这一次，他没有再喊叫，只是用力地、深深地点头，仿佛要将父亲的每一个字、每一个眼神都刻进骨血里。

他明白了，父皇的留下，不是懦弱的放弃，而是用生命化作一柄最后的弯刀，为他和蒙古的未来劈开一条血路，更是用这决绝的姿态，点燃所有留守将士死战的意志，为他们的突围争取每一分可能的时间。